Red Light District /1

La mia salute è solida come una ragnatela nella stagione delle piogge.
Complice anche un intervento, ho passato un mese chiuso in casa senza poter leggere, navigare o vedere un film.
A contrastare la noia due sole difese: la mia mente e tanta musica.

Ore 9: finisco di fare colazione dopo essere riuscito nell'impresa di non dar fuoco alla cucina, passo in sala server, accendo il PC e a tastoni lancio una delle mie playlist.
Spengo l'inutile monitor e mi accomodo sul divano cercando di inventarmi un altro modo per far passare il tempo.

A metà della dimostrazione che P = NP vengo distratto da un rumore al piano di sopra.
Multipla come sempre fa casino, ma non sembra stia urlando al telefono o contro il figlio.
Sembra che... Si si, senza dubbio. Il letto che cigola non lascia molti dubbi.

Rimango un filo perplesso perché il marito dovrebbe essere in ufficio a quell'ora, ma potrebbe essere in ferie come aver fatto un salto a casa per qualunque ragione.
Certo che si danno da fare. Sarà che avere finalmente il figlio fuori di casa gli ha risvegliato atavici istinti, ma visto il primo risultato io ci penserei più volte prima di riprodurmi.
Il letto shakera, Multipla ulula, il mio lampadario dondola e io mi faccio una risata. Alziamo lo stereo, va.
Purtroppo la mia sala server è sotto la loro camera da letto e non posso migrare.

Dopo un'oretta si fermano. Sarà andata a fuoco...?
Comunque sia questa faccenda mi strappa un sorriso e 10 secondi dopo me la dimentico.

Giorno successivo: più o meno stesso orario, faccio le stesse cose ma cambiando la playlist.
Al piano di sopra sembra che stiano facendolo su una sedia o su un tavolo, da come picchiettano i piedini.
Ma quest'uomo non lavora?
Altra ora di martello pneumatico, lei sembra da esorcizzare. Amen.

Terzo giorno: forse cambia solo la playlist. Non le sue urla.

Quarto giorno: " Stanno scopando? Sono già le 10? "

Quinto giorno: comincio a provare una certa invidia per quest'uomo di mezz'età che magari va avanti a Viagra ma che potrebbe dare un paio di lezioni al nostro eroe nazionale.

A cena ne parlo con Amara Metà e qualcosa non torna.
Ad esempio, almeno una volta ha visto il marito uscire una - due ore prima. Ma potrebbe essere rientrato.
Oppure era già successo qualche settimana prima quando era malata lei e li aveva sentiti.
Anni di pessimi telefilm mi portano ad una semplicissima conclusione: mister Black & Decker non è il marito.

Lunedì: dovrei filmarli e metterli online. Potrei farci due soldini...
Loro iniziano la cucaracha ed io faccio un rapido giro di ricognizione.
La cornuto-car non c'è.
CVD cara Jessica Fletcher. Ha un amante.
Forse.